Про будущее, которое мы создаем

Может, это и не литературная тема... а может, и наоборот, слишком близкая к ней. Словом, захотелось выплеснуть...
Читаю блоги, статьи, комментарии, время от времени (редко, каюсь!) какие-то произведения. Посещаю сайты - Литмир, Самиздат, Проза... Везде и всюду - от сильных вещей и до откровенно неудачных, 99 процентов текста определяется общим названием - Развлекуха. Да, именно так и нисколько не иначе. Никого не обвиняю, никого не
осуждаю - просто констатирую. По сути, о себе могу сказать то же самое. Ничего такого, что могло бы оставить какой-то особый след - не написал. И не уверен, что смогу.

Помню, во времена оны (то бишь, "советские") все было наоборот. До оскомины. Сказок, приключений, фантастики - все же поменьше. Гораздо больше - воспоминаний различных партийных бонз, стопок романов о войне, революции. Классики, от которой тошнило. Не обессудьте - говорю, как есть, и не поверю, что среди тех школьников-студентов, к которым сам когда-то относился, были сплошные почитатели Тургенева-Некрасова-Белинского и прочих. Не было этого. Подавляющее большинство предпочитало фантастику, упивалось мушкетерской сагой, книгами о героических и благородных индейцах, зачитывало до дыр все, где говорилось о приключениях, что на земле, что среди звезд. А нам старались подсовывать иное - о светлом настоящем и прекрасном будущем.

Не наступило, однако, это будущее... Может, еще и потому, что слишком много о нем упоминали? Но сейчас - не говорят вовсе. Другое время, другие приоритеты. Кого ни спроси - уверен ли он в будущем? - почти всегда, ответ одинаков - нет. Никто ни во что не верит. И никому не верит. Для чего, в таком случае, наши книжки? Правильно - отвлечься. А стало быть - пиши, аффтар, не мудрствуя лукаво, да что б крови побольше, экшена, сисек, супер-пупер мачо со штабелями герлов у ног, ну, или героинь, с огромными глазами и невинностью от пупа до макушки, с теми же мачо, но уже у их ног...

Про светлое будущее не пишут. Ну вот, просто - не пишут. Это не нужно, не интересно, не увлекательно и не продается. Следовательно - не нужно. На потребу - все, что можно проглотить, не жуя. То есть - не углубляясь слишком сильно, не давя "мозг", не позволяя себе думать. Развлекуха. После тяжелого трудового дня, после муторной семейной склоки, подсчета оставшейся наличности, выбора между новыми сапогами, или, школьной формой для ребенка, которого нужно одеть не хуже прочих, словом, после осточертевшей прозы настоящего - хочется сказки! И только ее! Быт - не фиг, достаточно того, что окружает в повседневности. Хотим сказок!

И создаем. Сказки. Всякие, перечислять - себе дороже. Авторы-женщины - про любовь и все ее составляющие. Авторы-мужчины - про крутых героев и горы поверженных врагов. Словом, сказки. Назвать можно и иначе, суть - не изменится.

Личности, масштаба Валентина Пикуля, или, Джека Лондона - не вижу. Их имена останутся навсегда. Зато есть - временщики. Талантливые, издающиеся, многогранные, но - временщики. Пройдет лет тридцать - позабудут. Просто время опять изменится. И тогда - будут ли их перечитывать?

К чему все? Очень много интересных книжек, хороших авторов, все и всех - не перечесть. Но, о том ли мы пишем? Вернее, кто, про себя, может с уверенностью сказать - "мои книги, действительно, нужны! Мои тексты учат доброму и вечному, заставляют думать и спорить"... или, все-таки, сознаться - Да, я пишу за ради себя самого. Зуд такой,
неуемный... и читатели "просют". Только вот, останется ли оно, потом? Кому будет нужно?

Что-то исчезло из нашего общего, гражданского стержня, на котором должна строиться жизнь. Нет уверенности. И веры - тоже нет.

К чему все... В далекой юности крайне бесило вот это навязчивое проталкивание "нужных" книг. А теперь с тревогой вижу, что засилье "развлекух" стало гораздо более опасней. Выросло поколение,чурающееся серьезных книг, текстов, заставляющих думать. Конечно, это не относится ко всем - но опять же, большинство...

И что мы сами делаем для того, чтобы считаться не ремесленниками от пера, выдающими очередные шедевры увлекательного чтива, а создающими настоящие книги, способные повести за собой в то далекое, прекрасное будущее?

Только я тоже в него не верю...

Владимир Вольный